Я всегда фантазирую о чём-то, когда хожу по городу, потому что ноги и так идут, куда надо, а разум занять надо. Так вот в последнее время ловлю себя на том, что мои абстракто-романтичные размышления и радость по поводу красоты природы и архитектуры начали сменяться фантазиями на тему насилия и приключений. Драки, кровь, героические подвиги, травмы, комы, смертельные трюки и прочие пробуждения в больнице. Когда в жизни - полная жопа и неуверенность в себе, это всегда подсознательно компенсируется фантазиями на тему "зато посмотри, как офигенно я перебил этих террористов и спас свою прекрасную принцессу, которая будет держать меня за руку, когда я приду в себя после трёхнедельной комы из-за многочиленных боевых ранений."



У меня кончаются силы. Что-то бесконечно болит в груди, тянет, пытается пробиться наружу, грозясь при этом разнести меня на части.



До того, как я стал таким, какой я есть сейчас я думал, что люди с каменным лицом и тёплыми глазами спокойнее. Нифига. Канон прав, и они не спокойнее. Они просто до определённого момента держатся и психуют тихо, но в определённый моментт напряжение накапливается до критической отметки, и тогда они просто разносят всё, включая себя, на части. И как раз тогда "для измерения ваших истерик шкалы Рихтера недостаточно".