Забавно, что едва ли не самое сильное впечатление за поездку на меня произвёл город, в котором я провёл 4 часа, дожидаясь самолёта до любимой Риги, так как прямых рейсов с Канаров в Латвию не было.



Когда-то раньше, я уже был в Копенгагене, и безумно полюбил этот город. За узкие улицы, наполненные молодёжью и неповторимую атмосферу свободы и лёгкости. Тогда мне показалось, что это очень тёплый, уютный и гостеприимный город... С тех пор я безумно хотел в него вернуться - снова пройтись по центральному пешеходному бульвару, пообедать в китайском заглянуть в парк аттракционов Тиволи - слиться с местной толпой, и почувствовать себя дома. Это ведь было так просто...



Поэтому я был очень рад, когда узнал, что мне представится возможность побродить по этому городу на обратном пути в Ригу. Но когда я прилетел в Копенгагенский аэропорт, я почувствовал, что что-то было не так. Ощущение дискомфорта и растерянности не оставляло меня, английские указатели ускользали от моего внимания, в то время как взгляд спотыкался на датских словах и надписях, которые, казалось, были написаны иероглифами, потому что я не мог различить даже буквы в словах, несмотря на то, что во время прошлого визита я интуитивно понимал все вывески на датском, даже не понимая, что читаю на иностранном языке.



В общем, кое-как придя в себя и сориентировавшись на местности, я отправился на поезде в город. Ощущение странности отчуждения усилилось, но я не отдавал себе в этом отчёта, думая что это просто сказывается усталость и желание вернуться домой. Но дальше всё становилось только хуже.. Столь любимый мной парк аттракционов работал. Крутились карусели, бешено носились аттракционы, во входы валил народ. Сознание подсказывало, что за ограждениями играет музыка и горят огни, как в прошлый раз. Но при этом я не слышал ни звука. Тележки американских горок проезжали мимо, медленно, бесшумно и почти угрожающе, как в немом чёрно-белом кино. Лица их пассажиров были белые и застывшие, как греческие маски для трагедий. Из-за отсутствия привычной музыки и ярких огней казалось, что я иду мимо кладбища, за версту распространявшего атмосферу уныния и запустения.



Долгожданная едва казалась безвкусной бумагой.. А молодёжь на улицах, по-прежнему оживлённо болтающая, казалось, была отделена от меня стеклянной стеной. Частичка меня тянулась ко всем прохожим, к домам, к мостовой, к художникам на улицах, пытаясь прочувствовать их, привычно пропустить город через себя, и оказаться его частью. Почувствовать себя здесь как дома. Но эта самая стена отделяла меня от всего, к чему я так тянулся. Вытягивала краски из окружающего мира, возвращая мне только серую и плоскую картинку окружающего мира. Ощущение были, как будто я бреду сквозь сумрак из Лукьяненсковых Дозоров. Я всё ещё списывал происходящее на усталость, несмотря на то, что линии карты плясали перед моими глазами, позволяя сосредоточиться только на вокзале, и не давая даже понять, куда я иду.

(Тут нужно отметить, что обычно мне достаточно "сфотографировать" нужный участок карты взглядом для того, чтобы практически без проблем находить дорогу даже в незнакомом месте.)



Был очень тёплый весенний день, все окружающие ходили в лёгких свитерах или футболках, а я кутался в куртку, которую с меня пытался сорвать колючий, холодный ветер, который все окружающие не замечали. Через два часа я не выдержал и решил пойти в единственном направлении, которое я мог определить без проблем - к вокзалу. Примерно тогда же я начал понимать, что причина происходящего, возможно, не во мне... Потому что город уже откровенно выталкивал меня из себя. Идя по улицам, я часто терял чувство пространства и времени и возникало ощущение, что я иду по Москве. Вот, ещё один поворот и вдали покажется Тверская улица. Воздух передо мной колебался, как над раскалённым песком в пустыне, создавая ощущение полной нереальности происходящего. Казалось, что за этой тонкой призрачной занавесью окажется Рига. Москва. Питер. Берлин. в подсознании то и дело возникало чувство, что я иду по какому-то другому городу. Любому другому городу. Только не этому. В последние полчаса я вообще не отдавал себе отчёта, куда я иду, начиная тонуть в водовороте картин и ощущений из других стран. Но тем не менее ноги сами упорно (и очень быстро) вели меня к вокзалу. Даже не глядя на табло я знал, к какому перону нужно идти, а подойдя туда обнаружил поезд, отходивший через одну минуту. Копенгагену явно не терпелось от меня избавиться. И я уже искренне отвечал ему взаимностью..

Когда я оказался в вагоне и отъехал от станции, разум сразу очистился. Вихрь цветов, звуков и вкусовых ощущений налетел на меня, и ещё полчаса я не мог привыкнуть к этой вернувшейся чувствительности...



Странно. До сих пор не могу понять, что это было такое. Все, кто со мной знакомы, знают, что хоть я и не отрицаю существование магии и всего тому, я не имею склонности списывать на неё все странности, происходящие в моей жизни. Более того, я ни черта в ней не смыслю.. То тут почему-то было явное ощущение, что сам город был мне не рад.. Более того, он меня ненавидел и пытался избавиться от моего присутствия, если не физического, то хотя бы от моего сознания. Ерунда какая-то...



П.С. Сейчас смотрю на фотографии с этого дня. Оказывается был солнечный день и здания, казавшиеся мне серыми картонными макетами играли всеми красками в лучах солнца...



Вот такая получилась наркоманская история. Правдивая до последнего слова.